I

Tirado en un piso de remotas fechas, respondiendo a los ecos remanentes del olvido, yacía inerme el loco, el que provocaba compasión y a la vez odio. Infame por todos, menos por su maltratada memoria. Era acusado y odiado por razones para él ya ignotas. La ocasional gente madura –maniqueos consumados- al verlo en ese traspatio abandonado de la iglesia, de inmediato lo escupían con repudio. Ya los golpes de esa torturada vida le parecían el único contacto con las personas. Ya que la soledad es un agente poderoso, que puede provocar ambigüedades en la percepción de las cosas, y más, cuando se toca fondo de la mano de ella, en los intrincados recovecos del dolor.

La lluvia ahora cae sobre su deformada cara, se desliza como encima de un árbol muerto, no provoca nada, todavía nada, sólo los ecos que, una vez más, se sorprende respondiendo y mirando como fantasmas.

¡Estúpido, de donde sacaste esto!, tu padre te hubiera matado, y yo lo voy a hacer por él. En una gota fría apareció de pronto un puño que se precipitaba en su rostro, otra gota, otra y otra... ¡Te voy a matar!, jamás volverás a buscar donde nadie te llamó, ¡No tenías derecho!, ¡Perro!, no tenías derecho. La voz con rostro de lluvia se va fragmentada en sollozos mientras los golpes de las gotas aminoran en intensidad y se secan en el calor del dolor renacido. Los pañuelos, sus brazos, abrazan sus hombros, su nuca, su espalda, se clavan las uñas en sus mejillas, sabía que la voz lejana tenía rostro, sabía quien era y los recuerdos le abordaban como olas furiosas a una pequeña balsa en la tempestad. Y lo evitaba, simplemente no dejaba que lo inundaran con más lágrimas. Sucedía entonces la crisis, la bifurcación, visiones contorsionadas e inconscientemente dirigidas en un profundo sentir auto punitivo. La gente lo miraba agitándose en el fango, retorciendo el cuello diciendo que no, pero un no inerme, que dejaba pasar una apabullante galopada de momentos heridos.

El pobre fraile angustiado y misericordioso, implora a santos difuntos encomendados, -a los que todos desean olvidar-, los santos patronos de los locos. Mientras lo trata de levantar con trabajos y, sí, un poco de repugnancia y desesperación, por un día en que todo termine y él pueda esperar, ya con calma, la redención del cielo ganada a pulso con los cuidados de un loco que nadie quiere; quizá sólo por la inercia y los comentarios de los enterradores.

II

Apenas un viento basta, un perfume, la melodía no escuchada en años, las formas de las nubes encima de las  murallas de siempre. Para que los recuerdos se asocien y afloren, trayendo no importa que hilos de la memoria, los cuales jalados harán que se desplome el techo de una buhardilla, clausurada por un candado que solamente éste se sabe porqué lo colocaron, quizá para encerrar a fieras malditas, máculas del espíritu en los albores ilusos. Y con el hilo vienen a la mente, al primer plano: un niño jugando.

Es un día caliginoso, -quizá visto así por la lejanía y no por la fidelidad de la memoria-, la bruma cubría las flores del patio donde las mariposas pululaban ahogadas en un rincón. La hermana de su padre, rostro de lluvia, lo miraba con desdén jugar en el jardín húmedo, mientras él trataba de probar el  viento. Cuando un gato salido de la nada atrapó una mariposa y corrió con ella al sótano.

Apresurado por no perder de pista al gato, lo encontró en un montón de tiliches, revolcándose mientras aprisionaba con sus garras al insecto que todavía aleteaba con una sola extremidad. Miraba absorto al felino, el cual corrió como loco cuando otra mariposa penetró en el sótano y se posó en una de las musgosas paredes. El gato daba saltos para atraparla, trepaba las paredes, se revolcaba en el suelo; grandes cantidades de salitre caían despellejado junto con terrones de cemento y tabiques. La mariposa salió y el gato también. Solo, divertido, aún con las imágenes del gato dando saltos, encontró el preludio a su locura.

Decidido a limpiar la tierra dejada en los muebles, en un impulso de inocente disposición, para  bien quedar con su Tía. Movió algunos de ellos, también alguna ropa amontonada, unos cuadros, una caja – enorme para su edad- que al moverla sonó como si estuviera llena de cristales, curioso la abrió y en ella estaba un sobre pequeño. Sentado, lo abrió y se dispuso a “leer”, cosa que podía presumir ya desde un año. Entonces vio unas letras apretujadas y a simple vista sin sentido; parecían una tarea cansada y lo dejó caer, cuando por simple reflejo, al seguir el sobre que no atinó en caer en la caja, detrás a ésta, encontró un agujero y adentro una cajita de madera con pintura dorada; adornado con encaje y con unas manchas de pintura granate que se escapaban a la madera. Dentro de la caja había otro sobre igual, con la misma letra apretujada, pero esta también llena de la pintura oscura. Más intrigado, se propuso leer los dos papeles.

Después de descifrar por espacio de unos minutos, pudo al fin reconocer el nombre de su padre al final del papel- ya que para ciertos niños les es más natural empezar a leer las cosas al revés, y también quizá porque era una palabra aislada y pequeña-. Lo más curioso era que la letra se volvía diferente hacia el final. Diferencia que a los nueve años no es posible relacionar con cierta ansiedad o angustia, que no permite que haya coordinación en el momento de escribir algo que realmente nos trastorna. Decidió guardar uno de los sobres; porque la sola tarea de entender la letra le resultaba tedioso y aburrido; aunque las ganas de saber de que se trataba le era superior, su orgullo de poder entender las palabras se había aminorado.

Notó como su Tía, dos días después del descubrimiento, se había vuelto más veleidosa de lo normal. Desde que su padre murió precisamente en esa casa, cuando él tenía tres años, lo habían dejado bajo la tutela de su Tía; la cuál desde que recuerda nunca se mostró afable con él, pero sin dejarlo de atender en sus necesidades. De su Madre no sabía nada, en las noches se preguntaba de una manera casta, si su Tía fuese su madre; fijación mental que un día logró le dijese inocentemente Mamá, a lo cual su Tía le propinó una cachetada, dejándolo llorando en un rincón.

Se preguntaba, alejado en el campo, al tratar de leer la carta, si su Tía vigilaba frecuentemente el sótano, dado el hecho de su actitud cada vez más recelosa ante él. Al cabo de varios días pudo descubrir con el corazón en vilo, lo vislumbrante de las letras chuecas, escritas casi rasgando el papel. Por fin pudo entender el texto completamente.

No sé si llamarte limpiamente, no, no puedo escribirlo. La verdad es muy dura. Los dos hemos cometidos errores, lo sé. Pero porqué hasta este momento me doy cuenta de ellos. Parecía una salida normal a nuestros anhelos, a nuestros encuentros – o deberé llamarlos desencuentros-. Me siento tan sucio. Ahora me tengo que alejar en definitiva. Piénsalo muy bien, por eso te lo quise decir escrito, para que lo pensaras, para que repasaras una y otra vez que nos hace bien, el separarnos. Ya bastante tenemos con que nuestros padres no hayan enviado al exilio y seguir soportando nuestros pecados juntos. Egoístas, falsos, corruptores. Nunca voy a perdonar a nuestros padres, o nuestros tíos, ¡ya no sé!, así como tampoco no nos soportará nuestro hijo, sí, nuestro. Temo que un día se entere, por lo que te pido por favor que quemes esta carta en cuanto te sea posible. No quiero que él también sienta esta supuesta emancipación que sentimos al descubrir el secreto de nuestros padres, ese maldito secreto que ahora me ahoga y me deja ver que fue el pretexto que liberó a un demonio que quizá, tú también albergabas inherente. Quizá esto, sí se herede.   Adiós José P.

Un mar de incertidumbres lo albergaba de pronto, no lograba entender todo, ¿porqué los iba a odiar?, se refería a su Tía como su madre, eso estaba claro. ¡Pero si era su hermana!, ¿realmente se podía hacer eso?. En la iglesia le enseñaron que los nietos de Adán y Eva se tuvieron que casar entre sí,  para tener que poblar la tierra, que entonces no era pecado, por que era necesario. Acaso sería necesario que sus padres fueran hermanos. Pero porqué ella no lo quería a él. Sintió un profundo resquebrajamiento en el pecho. El cielo le parecía caérsele encima. Los pájaros cantaban con sorna una melodía oscura procedente de la desilusión y el rencor. El encono, lo falso, el engaño, su madre, cara de lluvia.

De pronto recordó que sólo era una de las cartas, y la otra, ¿qué diría?. Fue rápidamente hacia la casa, los vientos infernales del norte le recuerdan el brío con que cruzaba los prados y saltaba las cercas, hasta llegar al pueblo, cinco, dos casas, tomar la perilla del sótano, entrar. Un corazón agitado por la correría y de pronto ser sacudido hasta el borde  de paralizarse de miedo, después de ira. La Tía lo esperaba.

Los azotes en medio de gritos desesperados, no le impedían decirle a su Tía que le explicara, que le dijera quien era en realidad. Tenía tanto rencor y su alma estaba llena de desilusión.

Encerrado en su cuarto con dos días sin comer, vio como la puerta se abría lentamente. La Tía lo tomó del cuello y le dijo furiosa,  ¡Mira imbécil!, tengo la certeza de que en tu cabecita aún quieres buscar el maldito papel pero, ja, nunca lo verás. Yo rompí lo que guardaste ilusamente y, además, tu padre se llevó a la tumba todas las cartas que me mandaba, y con ellas  nuestro secreto, que tú, ¡idiota!, ¡iluso! quisiste descubrir. Todo, está muy bien enterrado. Gritaba, pero ya no para él, pues no necesitaba darle tantas explicaciones, sino parecía que lo hacía para sí misma, con cierto sabor a amargura por el largo tiempo; bajo las llagas de la conciencia.

Salió después de aventarlo al suelo, con una risa diabólica que terminaba en tos, que hacía tiempo no la dejaba en paz; – ojalá que se muera – pensaba el niño engarruñado, abrazándose, dando vueltas una  y otra vez a la idea de que el secreto de su identidad yacía en la tumba de padre.

III

El agua escurría bajo su espalda. Toda la noche tuvo una pesadilla infernal con un papel que se le mostraba en el umbral de una caverna. Noche revuelta de ansiedad y tristeza, donde lo único es querer ir a donde los cuerpos se libertan y mezclan con la tierra.

El fraile nota que el loco hace mucho ruido en el establo donde se guarda. Está revolcándose y escarbando en la tierra húmeda y curiosamente tiene los ojos cerrados. ¡Dónde!, ¡Dónde está mi vida!

Por fin, detrás de las rejas picudas se muestra el lugar. La noche lo oculta de las mortecinas luces que parecen perseguirlo. No hay luna que muestre el lugar donde sus lágrimas se pierden. Parece que lo traga el agujero donde sus manos maltratadas buscan su alivio. No sabe realmente si es el lugar indicado, pero sigue buscando. Después de todo ella se ha muerto, y no le impedirá que aflore la semilla insana que depositó en su corazón. La podredumbre guardada en el abismo le abofetea duramente y lo hace meditar un instante. No importa, toda su vida se ha ido al infierno después de que ella murió. La infeliz tuvo su merecido. Ahora sólo después de que pueda descubrir si ella era su madre o su tía, sabrá la magnitud de su homicidio. Lo que lo avergonzaba al fin de cuentas, era el placer oculto con que enterró en la cabeza un madero que fue afilado noche con noche.

Los huesos parecen estar más blancos de lo que pensaba. Sólo un sobre yace a un lado, casi se deshace.

Si la locura es una máscara que nos oculta un mundo intangible para los demás pero sumamente perceptible al que se refugia en ella,  ¿no es que estamos todos locos?. Soñando en el día, mientras desaparecemos lo que no nos gusta en la noche. Desapareciendo poco a poco, lágrima a lágrima, golpe a golpe una idea de que nos atormenta, una imagen que nos dentellea el corazón.

Si la venganza existió sin causa y ahora es otra vez necesaria, se recordará con placer el momento en que dio la muerte. Para que realmente sea llamada venganza, no importa que la mente se envuelva en una funesta paradoja sin fin. La muerte condujo al muerto y esto reafirma las ganas de matar a la que ya murió. Sería esa la emancipación de la que hablaba su padre. La liberación de un demonio, de un extraño Edipo.

Se sentó al borde de la tumba violada. A pesar de ser descubierto decidió encender la pequeña lámpara de petróleo que traía consigo a propósito. Tenía mucho miedo.

¿Por qué?. Es la única pregunta que resuena con más frecuencia en este fatídico día. No sé aún por qué estas ganas de pseudo perpetuar las cosas en estos papeles. Mis ojos, mis ventanales enclaustrados por la muerte de la piedad, los siento como esponjas sin agua, comprimidos. Mis labios están secos y mi lengua amarga. Es estos momentos de malestar físico, quisiera maldecidlos, aniquilarlos con furia. Pero el sólo hecho de traer a mi mente sus figuras... me lastima tanto. Ahora tengo tanto miedo, quizá sea pavor. Temo por este hijo guardado en mí. Ella estaba poseída, incluso me maldijo cuando, estaba montada arriba de ese animal. Maldita, ¡los dos sean malditos! ¡Qué no eran hermanos los bastardos! ¡Son unos execrables degenerados!   Necesito desahogarme, quizá sea un buen momento para beberme esa botella que tengo guardada desde el año pasado. Quisiera tragármela con todo y vidrios. Pero, ¡qué estoy pensando!, mis entrañas guardan a un inocente. Un ángel que crecerá y no será maculado por la perversión de su padre y su tía. Él tendrá que vivir. Si es que no termina por matarme esa perra. Ahora entiendo su maliciosa mirada, su lasciva forma de acariciar a José. ¡Tengo tanta rabia! Es inevitable la imagen de verlos cometer ese acto repulsivo, como si dos animales de clase distinta se aparearan de forma violenta. Fornicando con algo más que sus cuerpos, fornicando con el temperamento de un demonio.   Sólo espero que esa bruja no enloquezca –si se puede aún más- y venga a lastimarme... ¡a matarme!. ¡Dios aparte de su mente ennegrecida la idea de herir mi cuerpo tanto como mi alma!   21 de julio.

Tuvo una vez una madre –según la carta-, la cual temía que la hermana de su esposo la matara, pues los había descubierto cometiendo el incesto de manera salvaje, cuando ella esperaba a su hijo. No era una carta, era una página del diario de su madre.

IV

El llanto se desató, el alma se despeñó en una insondable caída al foso del dolor. No había de donde sostenerse. Se detenía de los huesos, pero estos se deshacían. Todo daba vueltas levantando un viento caliente que mareaba a su enloquecida mente. Hasta que por fin, llega el rescate por unos brazos que le salvaron de caer ahogado, en las fauces terregosas de la muerte llena dolor. Lo sacan a rastras del cementerio y lo llevan a la cárcel, donde todavía siente que lucha con unos brazos regordetes.

Hijo por Dios, levántate es la hora de que comas algo, por caridad deja la tierra en paz El fraile lo trataba de levantar con mesura y paciencia. Recordando una vez más (siempre que sea necesario), que el cielo se gana gracias a obras que Dios, en su afán de ponernos pruebas de este tipo - tan laboriosas y tan onerosas- logra que el espíritu se engrandezca y alcance la gracia de morir con el alma tranquila.

¡Déjame en paz!, eres el diablo, hijo de la noche ensangrentada, que me ha orillado a todo esto-. Arrojando un puño de tierra a los ojos de su benefactor nunca reconocido, se arroja en carrera contra su gran estomago y lo hace caer en el fango hediondo por excrementos.

Una vez más el fraile recurre a la obsesión que ennoblece a su proceder. Pero el loco lo escupe y encuentra una estaca larga con la cual logra tumbarle un par de dientes; sigue maldiciéndolo y llamándolo demonio, cuando de pronto siente un golpe proveniente del Fraile en los testículos que lo paraliza y lo hace arrojar el arma. ¡Me tienes cansado!, Habías bien de morirte y dejar a este pobre servidor de Dios vivir, ¡realmente vivir! gritaba el Fraile con la boca sangrante a borbotones. De pronto todo se ha puesto blanco para el loco, como si ese fuera el color del hastío del hastío. Se ha llenado todo al tope y no hay cabida para más dolor. Pero en la más ínfima parte de sus latidos, encuentra al fin alegría, siente como sale el aire por sus temblorosos labios que dan el preludio a la terminación, a la separación, al extremo del pico escarpado que permite atisbar que todo dolor terminará. Es un áurea esquizofrénica, un beso antes del resquebrajamiento de su alma mortal. En su memoria, juegan las imágenes y logran formar un rostro hermoso, femenino, materno; le acaricia con su mirada y le alivia suavemente, como tantas veces soñó angustiado, con una melancolía por el tiempo que vivió en su madre, guardado. Un ángel redentor delante del soñado rostro de su madre, le muestra la salida al infinito, hacia la anestesia sempiterna. ¡Cómo quisiera volver a la placenta!, a esa panacea maternal donde las lágrimas mismas nos alimentan. Se arroja con frenesí a los brazos del ángel guía, quien lo mira con ojos de fuego y le clava una mano helada en el corazón. Siente entonces el último dolor que era necesario para soñar la vida.

El Fraile arroja una astilla y se mira las manos llenas de sangre que, al secarse, tienen el mismo color granate que el cofre guardado por la tía del loco. Reflexiona, junto al cuerpo de un muerto con una estaca, -muerto sonriente- acerca del infierno.

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Muerte Vanidosa.

I

Felix, recorría angustiado, las paredes, desde hacía ya tiempo en aquella vieja casa; cúmulo de recuerdos de antepasados diluidos en la muerte. Se arrancaba los cabellos, pensando que no valía en absoluto ya la pena de vivir, y que Alejandra seguramente estaría muy feliz con su nueva adquisición y lo habría apartado totalmente de su concupiscencia. Se revolcaba, algunas ocasiones en grescas internas, buscando alguna respuesta, la cual nunca alcanzaba por la desesperación que le perturbaba en todo momento.

Vivía en una de las tantas casas antiguas de su barrio, construida sobre antiguos cementerios de Señores bárbaros.  Había conseguido esa modesta casa para poder  vivir con Alejandra.

Ahora ella se había marchado apenas una semana. En la cara tumultuosa que logra recordar, sólo atisba unos labios deletéreos que lo hieren con la verdad. Cicuta amarga para despedirse de las calles duras, esas que  parecen que el sol recorre como agua de lluvia.

En la noche despierta de la pesadilla que se ha vuelto costumbre desde que  apenas lo dejó la sombra que decía amarlo hasta la muerte. La pesadilla lo flagela, lo desgarra y logra que se ahogue en sus lágrimas. Mira hacia el agrietado techo de vigas. Piensa en sus amigos, hace tiempo no los ve. Se imagina como van a llorar, como irán corriendo avisarle a Alejandra y ella, se desatará en remordimientos para después darse cuenta de lo valioso que es él. ¡Ah! Qué gozosos pensamientos, los cuales examina con morbo, una y otra vez. ¡Qué venganza tan nocturna!, debería hacerlo para que pague con esa atadura todo el dolor fluido que le ha causado en las noches petrificadas. Se detiene. Sus padres van a sufrir mucho con su muerte, no sería justo, que egoísta es pensar en la autodestrucción cuando hay personas que sí nos aman. Se duerme, los ojos ya no aguantan más lágrimas, se han cansando y vuelve a la pesadilla.

Se levanta y mira el reloj, es todavía de madrugada, se ha pasado la noche sollozando entre sueños y sus ojos los siente muy inflamados. ¡Porqué Alejandra era tan falsa!, no..., no era falsa nunca más. Ella admitió que su cuerpo le pedía placer y que no lo podía evitar, que era mejor que él lo supiera y no seguir realizándolo a sus espaldas. Había tenido sexo con varios de sus amigos, ¡qué importa ya con cuáles y cuántos!, pero, lo seguía amando, porque ella había logrado separar el cuerpo del alma, y esa alma estaba enamorada de él.

Ahora se ríe amargamente, su moral era otra, se había enamorado de una mujer con la moral totalmente dispar y no la podía aceptar. Maldice la moral ideal  que lo hace sufrir. Al fin, ¿serían los ideales deontológicos, ella o él mismo, los que lo habían conducido a la helada noche moribunda en que volaba maltrecho?

Otra vez, se imagina muerto. El momento de consumar su muerte la brinca como una escena innecesaria, era cobarde; sí, dicen que los suicidas son pávidos, pero necesitaba valor para matarse. Mientras, se recrea en la oscuridad recorriendo las calles viejas en un ataúd  vetusto, que flotaba sobre una niebla de perdones olvidados en el tiempo. Mira como a su alrededor, una turba familiar le llora e imploran al cielo que regrese. Mientras él sonríe satisfecho y les dice – ¡Ya ven, nadie sabe lo que tiene, hasta que lo ve muerto! ¡Pero miren no estoy muerto!- la gente lo acude y abraza.  Se regocija en esos pensamientos, cuando estos se interrumpen abruptamente, cuando sus padres son imaginados llorando por él. Descansa de la terrible batalla que se sucedía en su cabeza adolorida de tanto jalar su pelo. Otro día más se va, ¿cuántos van? Mira a un lado de su camastro y se pregunta si el vaso de agua se convertirá en lágrimas agostadas por su rostro enrojecido.

II

Una noche tomó un libro maltratado que Alejandra había abandonado, tirado detrás del sofá. Cuando ella se rió de él en la mitad de aquella noche funesta, remembrada constantemente. Era un libro del poeta Maiakovsky.

Leía con desgano, con la idea permanente de que en aquellas páginas, se habían clavado la mirada de la mujer que más había amado, aquellos hermosos ojos melancólicos que parecían lumbreras extasiadas escudriñando el universo. Acariciaba página por página, como queriendo iniciar un rito de vuelta al pasado. Su mirada vagaba dando tumbos por las líneas del poeta cuando, leyó al final de la hoja los versos:

“Hay que arrancar,

el goce,

a los días futuros

            En esta vida,

                              morir es cosa fácil.

            Construir vida,

                                  es mucho más difícil.”

Su cuerpo se estremeció. Reflexionó durante mucho tiempo esas palabras; releyó el poema entero. Su tendencia suicida se bamboleaba  del lado de la cordura al lado sollozante, pasional. Tenía que enfrentar al sufrimiento, no se iba a desplomar tan fácilmente. La vida siempre es difícil y, ”lo que no nos mata, nos hace más fuertes” – recordaba el adagio del consuelo – hay que mirar hacia el frente, ¡ya vendrán otros amores!, los cuales nos consolarán, nos limpiarán las lágrimas. No, es mejor que aún no, se necesita estar sanado de esta herida y sólo así se podrá realmente amar.

Una sonrisa le iluminó su solitario rostro. Decidió entonces salir a dar una vuelta a la ciudad para despejar la mente y desenredarse con lo trivial. Caminó durante largo rato, hasta que, como fulminante rayo, sus ojos y su alma recibieron la descarga de ver, a su antigua amante del brazo de un desconocido. No era coincidencia, pues el caminar por las calles que ella frecuentaba, hacía inevitable que él llegara a presenciar esto. El fantasma lo volvió a posesionar. Con la mirada vaga se fue a sentar junto a la iglesia.

Las hojas del jardín parecían caer más lento, y sus ojos acompañaban su lento descender, se humedecían hasta perderlas de vista. La tarde caía con su montón de enamorados fugases, a los cuales se odiaba  y a la vez se menospreciaban, porque eran ilusos, porque no conocían, no contenían la otra cara del amor, la cual en es ese instante le corroía el recipiente donde guardaba sus recuerdos llenos de un edén que agonizaba.

Se preguntaba el porqué era tan débil, otras personas ya han pasado por esto y seguían en pie, o, aparentan estarlo. De qué lugar sacar fuerzas, si todo lo centró en el amor. Creyó que ella por fin sería la redención a todo   dolor que había sufrido desde su infancia.

Sacó de su saco un papel donde estaban escritas las palabras que ahora necesitaba con fervor, era un mensaje de Alejandra por su cumpleaños, le daba explicaciones por no poder estar con él. Al final de este le decía lo mucho que lo amaba. El viento comenzó soplar con furia, le arrancó con fuerza el papel para perderse entre la gente que salía de la iglesia con campanas dobladas.

No soportaba más sus pensamientos autopunitivos y deseaba contárselo a sus amigos más cercanos. Fue de casa en casa pero no encontró más que a uno que lo recibió con prisa. Le oía a medias  todo lo que deseaba desahogar, dándole remedos de consejos. Mientras transcurría esto, desilusionado –aún más- se sintió que no tenía amigos. Salió de esa casa  inventando un pretexto. El otro le dijo al despedirse: “todo tiene solución menos la muerte”, mientras lo invitaba a comer al día siguiente. Volvió a refugiarse en su egoísmo causado por el egoísmo de los demás, la idea de su muerte.

Caminado por las calles se dio cuenta de que no tenía los medios para acabar con su vida. Era quizá la prueba de que si los tuviera, no tendría el valor de terminar con su vida. ¿Qué pasaría si tuviera los medios accesibles? Reflexionó, no hacía falta una pistola u otra arma.

Muy pronto todos se darían cuenta de lo que él valía; pero principalmente ella, que lo despreció, la que lo engañó, y lo hizo ahogarse en la desesperanza. Todo por entregarse tanto a ella, a la persona equivocada,  y ¿quién sabe quién es la indicada?, él ya no lo sabe. 

III

Quizá fue Eolo quien en fatigado silbar lo empujó hasta este acantilado rodeado de estrellas. Las nubes se van esparcidas con un canto gimiente, amargo, tan salado que recordaba el agua del mar de una primavera cuando todo era perfecto, cuando ella reposaba al lado de su espíritu. Pero esos son sólo recuerdos que desgastan el aire enrarecido del alma que quiere morir, poco a poco.

Mira sus pies, están muy por encima del despeñazo. La altura lo marea y le perturba la idea de arrojarse a los brazos del abismo que le llama con su cálido sabor de olvido. Es un refugio del frío infinito que le cerca al corazón desolado. Piensa, mientras mira hacia las únicas testigos que parecen condenarlo, estrellas de la cúpula de noviembre; piensa que esos son los últimos instantes. Busca en su antitesis de cornucopia, los recuerdos más tristes, y quiere alimentar su frenesí, ¡ir a la par del  bóreas más furioso que ha sentido en su vida!, ¡volar en el instante mismo del trueno y así, emancipar su vida!

¡Ah!, el vino de la pasión maldita. Renacida con las lágrimas de los cuervos, que sacaron las pupilas observantes del cuerpo desnudo del amor.

Se postra entonces, abatido, en el nocturno altar que su dolor ha construido. Para qué vivir si el momento ahoga, si todo se comprime en un segundo de locura. La muerte aguarda detrás de un árbol, espera que abandone el último suspiro enamorado de la vida. Ella espera mientras él tiene su cabeza cargada de nubarrones apunto de estallar en una tormenta de abatimiento. ¡La vida!, de qué sirve para un desilusionado que llega a sentirse un mortinato enloquecido, un vencido por la mano inmensa de el amor en agonía. Nada se espera, cuando se siente caminar en un mar de púas, y ya no provocan el menor miedo de entrega hacia ellas, ¡hacia la inmolación! Minúsculo hecatombe que quizá será olvidado, pero que aliviará el dolor perpetrado.

Se siente ya la caída, todo gira; voces de la infancia le recuerdan  los días felices, mancillados, oscurecidos, mutilados. El viento se siente fuerte en el desplome, le congela el alma y se abraza refugiándose de la inmensa avalancha que le abate sus ojos y logra arrancar una carcajada de sardónico sufrimiento.

IV

Despierta. La noche ha pasado de súbito y se encuentra en otro lugar al que vio por última vez. No hay árboles, parece que los arrasó el viento. Se da cuenta de que no puede moverse. Siente un fuerte dolor en la espalda que se le trasmite a todo el cuerpo, su cabeza  la percibe mojada y todavía no la puede mover. El pánico se apodera de él, se da cuenta que resbaló, que se arrojó, y ahora está al fondo de la cañada. ¡Maldito impulsivo!, todo fue real, la conmiseración en el remolino, las lágrimas salvajes que atizaban las piras del  encarnizamiento con la muerte. Se aquieta,- ¡qué otra cosa puede hacer!- de su mente encrudecida salen llamas que lo flagelan. ¡Va a morir!, por cuánto tiempo lo caviló con morbo y ahora, es tiempo de que la enfrente de verdad .Oscuros designios no le permitieron morir con el rápido veneno del áspid que siseaba desde el abismo, para ahora darse cuenta de su acto. Es eminente, su aliento es cada vez más precario, esta seguro de que cruzará la delgada línea metafísica y nunca más podrá imaginarse que muere, quizá, soñará que vive. ¡Dios!, ha olvidado a sus padres.

El aire se acorta, su pecho se agita y todo se pone borroso. El dolor es intolerable, hasta que finalmente lanza un profundo suspiro - último suspiro enamorado de la vida – para que todo se apague. Quizá todavía tenga tiempo de evocar al último sueño.

Sopla, sopla el cúmulo de átomos invisibles en el agua oscurecida por las estrellas; murmuran las olas sardónicas su triste canto, su encanto maldito, delicioso, sombrío... Se ha perdido la inercia y he quedado vedado en las aguas de la reflexión, tambaleado, donde también sus piernas corrieron frenéticamente desde la empedrada precipitada del desencanto... Recuerda la siembra de la flor fatua, era hermosa y sempiterna sin deshojarse siquiera, la cuidó con esmero en el jardín fantaseado.

La regaba con inocencia y mansedumbre, la admiraba en los iniciales recovecos del dogma. El recipiente era inmaculado, ¿forzosamente, tenía que llenarlo? Un atisbo del dolor inevitable y aún inédito, el ámbar dístico lo dejaba ver, sin embargo.

Suavemente alejado, tiernamente conducido en un río parsimonioso e imperceptible, viajando en una concha susceptible y endeble, que todo dejaba, menos detenerse a contemplar ese desmesurado campo. Mas qué era todo, sino cansina poesía, devoradora de inmortales visiones miopes y sublimes, entonces. La ascensión por la empedrada me lo purificado, porque sus manos aunque desgarradas, aún sienten; aún las texturas de la materia se hacen presentes en ellas y se tienden como mortuorio manto... delicado.

Lentamente Felix vuelve  a abrir los ojos y descubre con asombro que se puede mover sin dolor alguno. Tal vez todavía este soñando.

Camina un tramo, decide voltear para observar la escena de aquel terrible hechizo que le sirvió para invocar al

demonio del suicidio. A la lejanía sólo descubre su cuerpo destrozado.

Todo lo entiende ahora. Se quiere mirar, pero, la ilusión de ver su cuerpo se desvanece con rapidez; al cabo de un momento ya no ve nada de él. Tiene unas ganas inmensas de llorar, pero ya no puede. Piensa de inmediato en Alejandra. Confusamente ahora se encuentra dentro de un tornado negro mezclado en rostros, lugares, olores, tiempos... Llega a un lugar donde Alejandra está dormida. Seguramente no se ha enterado de su muerte. Piensa ahora en sus padres y de la misma manera llega hasta ellos. Sollozan, con sus rostros marcados de haber llorado durante mucho tiempo. Mira un calendario y observa que ya pasaron días de su transmutación. Siente el miedo mas no los escalofríos. ¡Qué locura ha hecho! Su padre voltea al cielo en busca de él, de sólo un atisbo de su presencia, y Felix vuela para toparse con su mirada para cuando, su padre, cierra lentamente sus ojos, apretándolos para exprimir una gota más y bajar la cabeza para seguir consolando a su esposa.

No sólo sabe en ese instante, el significado exacto de la palabras “demasiado tarde”, sino le llenan de angustia y le otorgan la certidumbre de que su carrera en lo escatológico se ha acelerado.

Va hasta donde está Alejandra, la encuentra dormida una vez más. Se acerca donde sus labios secos creen besar. Descubre, que no está sola,  un brazo la cobija y Felix trata de buscar el rostro y ve morir los últimos rasgos de su vanidad. Es el último amigo al que visitó. Aún siente dentro de su alma, y todo es odio, apatía, rencor, no, no han muerto sus demonios con la caída y trata de asir con sus manos invisibles el cuello de Alejandra. Ella se revuelca en la cama victima de una terrible pesadilla y logra despertar a su acompañante que la trata de hacer reaccionar. Pero ella no despierta. Felix ve que el tornado donde se agita desde que murió, se torna rojizo y en una de sus venas ve aparecer a Alejandra y lo mira sardónicamente, para después ser devorada por el vórtice. Olvida lo que es el amor, se desprende, no le importa condenarse, olvida que es el perdón, pero conserva la tristeza, el remordimiento de la última visión de sus padres. El también siente la fuerza, destellos luminosos lo apabullan violentamente alrededor y lo fustigan diestra y siniestra en un réquiem de venganza por la vida que él, todavía añora.

Alejandra, agitada se despierta empapada en sudor, y se da cuenta de su soledad; otro amante que prefirió irse en medio de la noche. Soñó con Felix.

Observa por el ventanal de enfrente y mira una tormenta eléctrica alejarse en la lontananza nocturna. Levantándose en vela por la tormenta, se dispone a escribir un cuento de suicidas.

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El río.

–¡No entiendo a esas personas!- gritaba Tomás enfurecido hacia el televisor, cuando el noticiero daba las estadísticas de muerte por enfrentamientos en arrabales, -Cómo es posible que se hayan muerto de forma estúpida, sabiendo del peligro  en el lugar donde se encontraban-, a lo que su hermano siempre le respondía cuando hacia este comentario repetitivo,  -Quién iba a saber lo que iba a pasar, güey-. Este comentario insulso, hacia que se enfureciera aún más.

En las tardes, Tomás se deleitaba en un jardín céntrico. Aguzaba la nariz -según él- dándose golpecitos con las yemas de los dedos en ella y aspiraba con profundidad los perfumes de las mujeres que pasaban frente a él. En sus viajes aromáticos pensaba en estas mujeres y que, en una de ellas saldría la indicada; la reconocería por su aroma en particular. Era un experto en aromas, tal, tal, y tal, eran sus favoritos; cuando los aspiraba, cerraba los ojos de inmediato e idealizaba a la mujer ungida. Abría los ojos, las comparaba y nunca coincidían.

Así pasaba tardes enteras discurriendo en esas múltiples corrientes de perfumes, algunos finos otros tan corrientes como el sudor. Hasta que por fin, un día,  después de meditar su situación, se dio cuenta de su delectación patética. No sería más un espectador pasivo y jamás conseguiría  una mujer en esa estúpida postura. Se iba arriesgar, realizaría un experimento emocionante. Se situó en la mitad del jardín, justo en el centro de la pequeña plaza bulliciosa; eran las 7 de la tarde “horario de verano”. Respiró profundo y cerró los ojos.

La gente que lo veía, ahí parado como idiota o como místico –dependiendo del variado punto de vista de la gente que pasaba y lo observaba- inevitablemente sonreían para sí. De este modo permaneció durante largo rato. Estuvo apunto de abrir los ojos cuando un perro se acercó peligrosamente para olfatearlo, sintió su húmeda nariz levantando su pantalón pero, no hizo más que lanzar un grito y patadas al azar; bastó para que el animal confundido, se alejará. Varias personas lo observaban ya desde sus bancas; divertidos disfrutaban sus frituras mientras observaban al mimo que jugaba a la estatua dándose repentinos golpes en la nariz. Los niños se acercaban y se burlaban de él. En su oscuridad escuchó también, ruido de monedas cayendo al piso.

Su plan era el siguiente: como experto en fragancias, aguzaría su nariz al máximo de concentración, se situaría en el cruce de los ríos aromáticos que recorrían la  pequeña plaza. Cerraría los ojos como siempre se deleitaba. Y al encontrar su perfume favorito, se dejaría llevar por ese río delicioso, no importa cual mujer lo portara. Sólo que, existía la posibilidad de que algún homosexual fuera el elegido, entonces sería anulado el juego. No era homo fóbico pero, tampoco tenía esa preferencia. Sólo tuvo que esperar hasta las nueve.

Era tan intenso el aroma, que de inmediato abrió los ojos, su concentración era tal, que se sorprendió al verse rodeado de tantos curiosos. Miró que las luces de los faroles ya habían encendido, y logró distinguir el río que emanaba de una mujer morena vestida de blanco. Con sorpresa y agrado se dio cuenta que era hermosa y sensual.

La siguió por las calles con la idea firme de tener un encuentro lo más provechoso posible. Cuadra tras cuadra cuidó de que ella no sospechara nada; aunque después de un rato desembocó hacia un bulevar y esto por poco y provoca que ella sintiera su presencia en tan amplias aceras. El dulcísimo aire guiaba su peregrino propósito, y lo embriagaba tanto que las fantasías brotaron mientras observaba las caderas blancas en marcha erótica.

La imaginaba en su habitación. Esperaba su cuerpo en la cama, mientras ella permanecía delante de la ventana que lograba trasparentar su vestido. El pelo recogido la hacía ver aún más hermosa Se desnudaba lentamente con sutileza y timidez ante Tomás, que ya saboreaba sus labios carnosos; los cuales, ella mantenía abiertos por donde lanzaba profundos suspiros. Su piel tostada se erizaba tan sólo con el contacto más ligero de los dedos ávidos de ternura y deseo. Las cortinas blancas se amoldaban a su cuerpo desnudo con el aire, se metían en él, salían jaladas en sutil excitación de sus senos, seguían fielmente los contornos generosos de sus piernas como si de la Venus de Milo se tratara. Sus ojos descubrían que ella tenía un prurito tácito que sólo él con sus... ¿anuncios luminosos?. ¡Dónde estaba!, las calles eran raras, nunca caminó por ellas. ¿Hasta dónde la siguió?, no lo supo en ese momento. De pronto se encontró en zona de bares y antros tipo Burlesque.

Sintió la certeza de que ella sabía que la seguía, un temblor en el corazón le contagió de placer al pensar que ella lo aceptaría totalmente.

La mujer entró saludando al gorila de la puerta en “SABIA POR DIABLA II”.

Perdió el rastro y el aliento por la confusión de su fervorosa cabeza. No podía ser. Él rechazaba tajantemente ese tipo de lugares. Y ella..., que mala suerte, trabajaba ahí. Aunque podría ser sólo la cocinera, una simple mesera, ¡hasta la dueña!. No,  era absurdo, lo más seguro era que bailaba o se prostituía en ese sitio con los más asquerosos imbéciles. Caviló unos instantes. Era inaudito, pero tendría que entrar, no podía dejar de cumplirse su encomienda. La siguió por bastante tiempo y no podía desperdiciar esta oportunidad.

Se acercó temeroso a la entrada donde un enorme tipo grasiento -delante de un letrero que decía “Abrimos antes que todos”-, le observaba con recelo y apatía. “Prepotente sin cerebro”, pensó de inmediato, como la mayoría piensa al toparse con estas personas. En un arrebato de imprudencia, le preguntó a este sujeto por la mujer de blanco. A lo cual le respondió con un amable, -¡No me esté chingando, porque no pasa a investigar!-.  Se introdujo en el lugar, con la rabia contenida de no poder responderle adecuadamente a ese idiota, total, no podía perder tiempo y tenía que seguir a la paradigmática mujer.

Al entrar, un denso ambiente le abofeteó su noble nariz amaestrada. Una luz relampagueante dejaba ver de vez en cuando las paredes decoradas con imágenes sugestivas, algunas de mal gusto. Las paredes parecían forradas de terciopelo. “Qué vulgar”, se decía para sus adentros. Como si el terciopelo fuera el símbolo inexorable de la vulgaridad. Al fondo se veía agitarse a una mujer semidesnuda que se colgaba de un tubo unido a la gran cantidad de artilugios de iluminación. El ambiente enrarecido se llenaba de silbidos y gritos tales como “¡Sabrosa!”, “¡Muévelo así!”, “Cuélgate de este otro”. Tomás abrió lo más que pudo los ojos esperando que sus pupilas se dilataran rápidamente. Se detuvo mientras un mesero le preguntaba qué mesa quería y qué iba a tomar. Lo ignoró, y se dio cuenta de que el río fragante había chocado de pronto con otros cauces que lo maculaban por completo, ahora, ¿cómo identificaría ese aroma divino?, y ¿dónde se había metido la mujer de blanco?.

-Tiene que consumir señor-, le gritaba el mesero que apenas se escuchaba por el alto volumen de las cumbias que parecían ser escupidas por los altavoces. –Ahorita, dame chance... oye, ¿Tú no sabes de una Mujer que entró recién y vestía de blanco?- le repitió esto más o menos tres veces al mesero ya que no se escuchaba ni el mismo Tomás. El mesero lo guió ante la barra del lugar y picando suavemente la espalda de la mujer, le  mostró al cliente dejándolos con un aspaviento de cumplimiento.

La observó de cerca y de frente, al fin. Los nervios se apoderaron de todo su cuerpo, y una gota de sudor frío le corrió por la espalda. Ella le sonrió con un ligero “hola”. Sin darle tiempo a que este respondiera, le tomó por la mano y lo condujo por un pasillo oscuro que estaba a un lado de la barra. El cantinero lo miró con una sonrisa de aprobación, mientras era jalado como niño pequeño por su madre.

Se sintió ridículo, porque no sabía que iba a pasar ciertamente. Pero el cuerpo voluptuoso de esta mujer y su perfume vuelto a cauce, le despertaron el deseo de hacerle el amor.

Recordó con pánico que no traía dinero, pero ya no hubo tiempo; ella lo introdujo a un pequeño cubículo y le preguntó con un gracioso acento norteño –Sabes, siento como si ya te conociera de hace tiempo-, y le preguntó algo que no logró distinguir mientras se deleitaba con su sedoso pelo, y al no haber respuesta se quitó el vestido rápidamente.

Al ritmo de “banda” bailó montada encima de él, hizo muchas y variadas peripecias  que no logró asimilar con él hubiese querido. No tuvo oportunidad de disfrutarlo, pues cuando comenzaba a sumergirse en el mar donde desembocaba ese río vehemente, la canción terminó y ella al tiempo que se vestía pidió que le diera la contraseña que había adquirido con el mesero. Tomás llenó de pavor, fingió buscarlo en su ropa, y al fin tuvo que declarar que no la tenía (tiempo después reflexionó, que tenía oportunidad de fingir que la había perdido). La mujer le miró a los ojos con desenfado, -Ya te buscaste bien huerco, no vayas a ser la malora, mira en tu cartera, no... ¡es broma!, ¿verdad?... ¿no?, chín, en la madre-. Después de que se diera cuenta de su error al no pedirle el boleto con anticipación, se llevó las manos al cabello y le dijo con desánimo –Pus haber como nos va, mejor dicho, a ti-.

Cuando ella notificó al tipo que cuidaba los cubículos, éste le gritó y ella le respondió algo rezongando. Llamó con un radio y en pocos instantes apareció el gorila de la entrada.

Tomás sintió un terror inmenso y pensó en buscar una salida por donde escapar, pero sólo lo pensó. Observó pávido como lo señalaban y el enorme sujeto se dirigió a él con determinación moviendo la cabeza. Paralizado lo sujetó del cuello y lo arrastró de espaldas mientras alcanzó a mirar como ella le pedía un cigarro al guardián de los cubículos con indiferencia.

Los golpes fueron tantos, que sintió que iba a ser uno más de las estadísticas de los noticieros. En el suelo, volteó hacia arriba donde estaba su agresor, del cual sólo había visto sus puños y puntapiés; le imploró piedad y este lo levantó para echarlo a una camioneta vieja. Lo llevó varias cuadras y lo arrojó al lodo.

Mientras escuchaba el chapoteo de las llantas de la camioneta al arrancar, sonrió a pesar de su dolor. No pensó en vengarse, ni donde estaba, ni como iba a llegar a su casa. Sólo pensó otra vez en la mujer de blanco. Por un instante de locura quiso ir en su búsqueda otra vez, pero, no fue su racionalidad la que lo impidió, fueron las costillas rotas y la vista nublada de sus ojos adoloridos, que lo dejaron abrazando una señal de tránsito.

Pasó tiempo, el necesario para recuperarse del dolor moral y físico. Sentado en la plaza donde encontró el preludio a la experiencia más intensa que había tenido en su vida, pensaba mientras miraba los niños aporrear un balón. Seguía odiando los arrabales, quizá ahora más que nunca. Se había dejado llevar por el azar, ¿habría valido la pena viajar por aquel río que desembocó en sangre y unas costillas rotas?.  “Qué desgraciada suerte”; ahora sabe que por lo menos debe traer un dinerito extra en el calcetín. Mas no es eso lo que lo abochorna cuando, se acuerda del pelo y la cintura endemoniadamente perfecta de aquella “mujer de blanco”. Sino que no pudo disfrutar en serio del momento, y ahora, está más prevenido, -¿será?-, se indaga Tomás al tiempo que,  se sitúa en la mitad de la plaza y golpeando suavemente su nariz, aspira profundo y cierra los ojos.

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Rojo

He asesinado a mi maestro. Los recuerdos me llenaron y… hundí el bolígrafo rojo en su garganta. Fue ofrenda y encumbramiento de un ritual teñido de mi asociacionismo. Las matemáticas fueron causa apologética.

Existen teorías que dicen que el rojo tiene un significado en sí. Que influye de forma invariable y ecuménica. Yo no lo creo así, es tan ambiguo que no creo tenga significado universal. Mas dicen atribuirle al rojo el inexorable poder de la pasión. También, se ha dicho que el color rojo es el símbolo del amor, del poderío, la sensualidad, la fuerza, resistencia, independencia, conquista, impulsividad, ira, y odio. Es luz con longitud de onda de 750 nanómetros. Ha sido predilecto por los tlatoani y monarcas tanto por personas influyentes, dado que era un color difícil de conseguir; si no se buscaba en las cochinillas poco accesibles. Es definido como color cálido y vital ya que es como la sangre.

Aprendí a relacionarlo y ya no fue tan abstracto como debería ser. Es un color que me remembra la sensación de ardor en la espalda. Detrás esa desgarrada imagen, viene el ruido de flauta. También está el olor de maíz quemado, más por el resplandor de la lumbre que incendió la ira en mis dedos chamuscados. Una textura en particular esta asociada al rojo: la de las cicatrices. El rojo también para mí, es una tarde de invierno, cuando mi cara se restregó en un muro del mismo color.  Era roja la pañoleta de la mujer que besó a mi padre. Mis ojos cerrados –en penitencia obligada- veían rojo, al sentir el sol, mientras sometido aguardaba que me desataran. Pienso que esta última asociación es la responsable de mi desequilibrio patológico, cromático. Quizá sea yo quien persigue al rojo. Es un ente poseedor de una frecuencia implacable, que se asocia en mis sentidos.

Cada vez que mis errores matemáticos ataviados del Color, eran demarcados violentamente, mis venas se convertían en serpientes. Las fórmulas integrales eran indómitas a mi discalculia algebraica. Cuando dichas fórmulas eran circundadas por el ardor, la cacofonía, la suavidad, el orgullo herido y la desilusión; la mezcolanza de mis sentidos se estremecía con furia. Sin duda, di forma de matiz a un concepto integrado por mis recuerdos más oscuros. Me convertía entonces en sombra de mí mismo; ajeno, proyectado en distorsión hacia un mar angustiado. No encontraba ansiolítico capaz de calmar el tornado de mis sensaciones.

Esa vez -la ocasión digna de mi crescendo alienado- fue vorágine de mi mente impeliéndola a errar lo suficiente como para abrumarme y llenarme de una ansiedad reptante. Realicé problemas donde elaboraba vertiginosas asíntotas. Las curvas me invitaban hacia otro curso, el que yo creía era cercano al acertado. Me dejaba guiar, me unía a mi individual concepto de geometría analítica. Ensoñaba ilusamente, (quizá alternativamente) la seducción de las líneas abstractas.

Cuando el maestro hubo revisado la hoja donde creí plasmar mi reconciliación con las matemáticas, el corazón frenético era todo mi cuerpo.

Fue entonces cuando recibí la sardonia. Pero no venían de los labios del maestro, era la sardonia más roja que en mi vida he llegado a sentir. Provenían de la hoja coloreada tal vez, mientras con parsimonia el maestro iba enmarcando mis errores con su bolígrafo barato y achatado. Probablemente el sujeto, sonreía por mi ignorancia aún vigente, al no resolver universalmente los ejercicios. Esa imagen colmó mi mano que ansiosa deseaba empuñar algo. Eran mis errores graves, pero, ¿por qué tenía que humillarlos aún más?, ¿por qué no le bastaba dejarlos desnudos en su incorrección?, le era menester señalarlos de más, ¡de ese color vulgar! Mi ilusa fantasía de navegar entre la certeza matemática, se contrajo hacia el infierno, ¡un infierno rojo!

Sentía un hormigueo delirante y para mí era pecado que el maestro se paseara tranquilo en el aula, al extremo de mi encono hacia él. De pronto, volteó su rostro hacia mí, mientras yo lo miraba fijamente. Antes de que me preguntara por qué, me abalance en su contra y ante la mirada atónita de los otros pupilos, perplejos más por sus errores y no tanto como yo por el Color, consumé la ira de mi descontrol. Lo odié más, pues estaba lleno de sangre.

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Sol Mañanero

Agustín baja a caballo, enfurecido. Sólo en la bestia puede sortear el camino, o la carretera federal como le dice el desgraciado Julián Palazuelos. Tiene razón Agustín en mandar al carajo su troca nueva; por más que se plantó con ella enfrente de la casa municipal, como en las manifestaciones capitalinas, no pudo hacer nada para que se lograra su propósito. Fueron varias las ocasiones que por poco mata al ganado de Don Tiburcio, o Don Piporro, como le dicen los más rasposos. No podía ver nada. Nunca podía ver nada. Sólo varios haces de luz que hacían le hirviera el pozole mañanero que le servía su Vieja. Pero qué coraje. Juntó varias firmas con todos lo vecinos que usaban el camino recién hecho y, que por puros calzones del mentado Julián, se tenía que usar para ir al pueblo. Pinche camino, vino a partir la madre. Los demás caminos fueron obstruidos con bloques de cemento por el susodicho. La verdad, sí da coraje cuando uno lo piensa. Cada vez más. Si no se hubiera corrido el rumor de que se metió con la hija del Cura, a lo mejor, sí le hubieran hecho caso. Al contrario, le fue tan mal; se le nota desde lejos, que no tiene una oreja. Cuando me acuerdo que Agustín feliz de la troca, le importaba nada cómo estuviera la carretera, lo que quería era estrenar el asfalto y meterle hasta al fondo. Ahora todos lo recuerdan por lo ridículo que se veía sosteniendo, arriba de su troca, un letrero malecho que decía: “Queremos que no cale tanto el sol de frente en la carretera”. Hasta a mí me dio risa. Creo que cuando los que firmaron, vieron el letrero, se arrepintieron de haberlo hecho: Habían sido convencidos por otras causas. Así duró varios días, era tanto su coraje, que se dormía en la troca y dejaba su letrero afuera. Muchos le decían, “¡Pon el parasol güey!”. Pero, a Agustín se le notaba lo decidido en la cara. En realidad, un día me platicó en la plaza, quería que cambiaran la carretera por donde no saliera el sol. En una noche los Rurales le bajaron el aire a las llantas y le rallaron la troca. Yo digo que fueron los Rurales. Quién más. Bueno, aparte de la hija del Señor Cura, sólo ellos. Cuando se despertó fue y, más enojado, cortó unos árboles él sólo; y los atravesó en la carretera. Fue un tremendo relajo. Los Rurales lo buscaron todo el día hasta que lo hallaron para meterle la debida madrina. Creo que lo dejaron encerrado varios días. Cuando se apareció ya no traía la oreja. Pero, Agustín es el más terco que he conocido y se fue a la capital del Estado. Hasta salió en los periódicos. Pero su noticia no era de primera plana, más bien era como la nota curiosa. Fue tanto su mitote que le volvieron a dar una calentadita, pero esta vez se la dieron con unas muchachas bien buenas. Parece que esto último le dio más fuerza para seguir con su causa. Lo más curioso era que siempre cargaba con su letrero jodido, pero cada vez más adornado con pegotes de fútbol. Hasta que un día le metieron a unos balazos a su troca, que aún, con todo y protesta, la traía por el camino contra el sol. Un día sí mató un borrego gordo. Por eso le dieron los plomazos, porque sabían que sólo él, era el único atarantado quien no sabía manejar en contra del sol. Desde entonces, se asustó tanto que anda a caballo. Me lo compró ayer. Ahora sigue bajando. Está a punto de cruzar la carretera. Se detiene un rato  muy largo antes de cruzar, lo que no sabe, es que el caballo nomás no pasa la mentada carretera. Ni a madrazos. Por eso se lo vendí.

Yo lo miro, tumbado en un árbol, y pienso, que es más fácil para Agustín, que el sol saliera por otro lado, en las mañanas.